В Стране Басков. Часть 2

...испанской примеры «Атлетик». Вот, собственно, и все познания об одном из крупнейших городов Страны Басков.



Знойным июньским днем город нас встретил разбросанными по улицам то тут, то там листовками. Прям не Бильбао, а Петроград 1917-го года!



Пока наши женщины окунулись с головой в напасть, именуемую шоппингом, мы с моим французским приятелем отправились блуждать по улицам. Это как в гоголевской «Ночь перед Рождеством»:

– Куда идешь?
– А так, иду, куда ноги идут.

В целом город мне показался симпатичным… нет, даже так – симпатичнейшим. И, к слову, уютным: узенькие улочки, старые, но при этом ухоженные малоэтажные дома, отсутствие столпотворения (населения-то всего ничего – около 400 тысяч). В общем, полная противоположность мегаполису. Правда, дикого восторга от увиденного я не испытал – однако ж не Париж и не Венеция.



Безусловно, одна из главных достопримечательностей Бильбао – музей современного искусства Гуггенхайма. Не ходили – не любители. Нам для впечатлений хватило и фасада.





Далее наш путь лежал в центр города.







В городе мы пробыли часа три, после чего отправились в маленький приморский городок Бермео. Здесь задержались до позднего вечера. Во-первых, поужинали, а во-вторых, нам предстояло увидеть на центральной площади, как мне казалось, матч века – битву на чемпионате мира по футболу между сборными Испании и Португалии. Уж я-то был уверен, что накал болельщицких эмоций будет зашкаливать за все мыслимые и немыслимые пределы. Это же горячие испанские парни!

Эх, куда там… С два десятка фанатов, да мы – гринго, уставились в монитор, в то время как 99% жителей города неспешно прогуливались по улицам, томно попивали из своих бокалов красные и белые вина в кафе, сидели и общались друг с другом на лавочках, совершенно не обращая внимания ни на нас, ни на то, что творилось на стадионе.

Испания, кстати, выиграла.

Продолжая футбольную тему: во всех городах, где мы были, когда испанцы задавали вопрос «Откуда вы?» и получали ответ «Из Украины», их лица выражали тщетную попытку вспомнить уроки по географии из школьной программы. Дабы не мучить чужеземцев, мы давали подсказку – «Из Киева». После этих слов реакция была молниеносной – «А, Динамо Киев, Шевченко!». Я был горд. Хотя бы так.

Но вернемся в город.







В Испании я понял две вещи.

Первое – фиеста вовсе не означает, что будет очень весело. Когда мы были в соседнем с Бермео городе Мундака, нам сказали, что в этот день будет фиеста. Моему счастью не было предела. Мозг выдал мне одно за другим фрагменты из телепередач с шумными, колоритными и громкими испанскими фиестами. На деле оказалось, что фиеста по-мундакски – это привезенные на один вечер 3-4 аттракциона, типа карусель, и киоск с сэндвичами, пивом и сахарной ватой. Несмотря на громко раздающуюся из динамиков музыку, призывы заводилы и яркую иллюминацию, на «фиесте» не наблюдалось ажиотажа.

И второе – если вы хотите увидеть счастливую старость, приезжайте в Испанию! Кто по нашим меркам пенсионер? Обычно, это бабушка, небрежно и довольно скудно одетая, с авоськами в руках и с косынкой на голове. Или дедушка в костюме, купленном в советские времена, и в сандалиях прошлого столетия плюс панамка. В Испании на вечерний променад выходит – нет, не пенсионеры – аристократия! Иначе не скажешь. Женщины с красивыми прическами одевают роскошные длинные платья, туфли на шпильках. Их тело украшают самые дорогие украшения, какие у них только есть. Мужчины же выделяются начищенными до блеска туфлями, выглаженными брюками, рубашкой, поверх которой может быть накинут свитер, завязанный рукавами на шее. При этом у некоторых трость с набалдашником серебристого или золотого цвета.

Какие же это пенсионеры?!

После увиденного я понял, насколько мы отстаем от Европы. Чертовски обидно. Не за себя – за близких.

Утро мы проводили на пляже, рядом с нашим кемпингом.



Это залив, практически отделенный от океана сушей. Ночью весь пляж во время прилива затапливается. Днем – пустыня. При этом течение в воде очень сильное. Сама вода мутноватая, но зато куда теплее, чем в океане.







Кстати, там же, на пляже я познакомился с барменом, который оказался румыном. Он рассказал мне трогательную историю, как он вечерами гоняет по сети в стрелялки с украинцами и русскими, и даже выучил фразу, которую, по его словам, очень часто употребляют наши соотечественники: «Ё… твою мать!». Я снова испытал чувство гордости.

Наш отдых подходил к концу. Мы пробыли неполных три дня, а воспоминаний – вагон и тележка. Вот это и есть Испания, друзья!